Recluida en el cemento del esparto y otros matorrales…

Los violines esta noche, sólo tocaban para ti.
Has descrito a los cuatro vientos las trompetas gritando sin parangón y como nadie pudiera hacerlo, amor.
La sensibilidad a veces, es una sombra que acontece en los corazones despiadados o ignorantes y disfrazándose de tal cosa, parece que quieren ser fantasmas sin más, pero se desvelan por ser idiotas en profundidad, és por eso que pudieran nacer niños más tristes de la cuenta, és por eso que seamos más inocentes y más sensibles las personas, ¿?… preguntas al aire sin respuesta si quiera.
No sé, tan solo sé que me gustaría un mundo al revés…Tengo que hacerme valer de alguna manera y no sé.
He visto algunas cosas, he visto. No estoy puesta en esos asuntos tremebundos por más cotidianos que sean.
Huyo, sí me deslizo porque no quiero saber nada de lo inoportuno, porque un suspiro es la vida y ésta se me escapa por todos los poros de mi cuerpo sin preguntarme palabra, esa es mi realidad ahora y punto.
Ésa es la triste de mi, seguro.
Un beso para la personas desveladas a estas horas, un beso repleto de ternura y a toda hostia, un beso u punto.
Los ángeles vuelan a veces, si es cierto. Merodean por nuestras proximidades acariciando los recuerdos